Il Matrimonio perfetto

Venerdì ho intervistato Domenico Dolce e Stefano Gabbana. Ci siamo incontrati nella loro nuova sede di viale Piave, in una grande stanza piena di luce e tappezzata di libri e di annuari di riviste di moda. Una sede nuovissima e meravigliosa, ma in mezzo a tanti pezzi importanti (il tavolo da taglio di Galtrucco è una vera chicca) ho ritrovato degli arredi che gli stilisti portano con loro da tanto tempo:  due storiche poltrone da barbiere e un divanetto dalla struttura dorata.

Eravamo seduti li, quando nel Novanta decidemmo il mio abito da sposa, proprio alla fine di un’intervista.

Allora, come oggi, non disegnavano la linea sposa e io non mi occupavo ancora di Vogue Sposa. “Che cosa vuoi, gonna o pantaloni?”, mi chiese Stefano desideroso di accontentarmi e schizzò all’istante due proposte, tracciandole con il pennarello nero. Scelsi la gonna longuette, nonostante fossi sempre in pantaloni. Poi cercai scarpe (due paia, per sicurezza) e bouquet.  L’abito mi arrivò a casa due giorni prima che partissi per Camogli: due scatole piatte, in una la maglia stretch (must degli anni Novanta) con le maniche lunghe lunghe (al posto dei guanti) e tempestata di corolle in baguette Swarovski, nella seconda una gonna a più strati che si potevano sollevare, a sipario, e al posto del velo una grande stola da infilare nello scollo. L’abito era perfetto, perfetto per me, mi sentivo al meglio, ero a mio agio (non imputatemi un perfezionismo antipatico, non fu così per tutto il resto della cerimonia a cui, oggi ripensandoci, trovo molti difetti). Ora, se guardo le foto, sono datata – questo é il bello della moda – ma mi piaccio. A questo pensavo alla fine dell’incontro: in fondo era stato facile, non avevo cercato disperatamente, non avevo pellegrinato all’infinito, avevo individuato le persone giuste e mi ero fidata. Ecco, forse qualche volta bisogna fidarsi un po’, non essere sospettosa,  ma credere in qualcuno. La caccia al tesoro dal numero di tappe quasi infinito non sempre é la strada giusta e qualche volta finisce col confondere invece di chiarire.